Il Grinch

Il Grinch si ritirò nel suo studiolo. Accese una schifosa Chesterfield rossa e guardò le foto sulla scrivania. Sua madre, la sua schifosa bruttissima madre, aggrottata e sospettosa, stretta in un tailleur verde merda. La sua esistenza era senza complimenti. Suo padre, con la pelle grinzosa e cadente, l'aria di uno che quel giorno avrebbe preferito essere al mare ad arrostirsi la flaccida pancia pelosa. Grasso, fetido, fetido quasi quanto la figlia. Una donnetta con un muso da roditore e un puzzo che trapassava la carta fotografica per arrivare a pungere le strette, giallastre narici del Grinch.